Comboio

Passageiro de janela,
Dos prados que passam
Na pressa
Deles, talvez minha.
É como uma tela, aquela janela
Branca e canso-me dela:
Não há cor na carruagem
Que pinte os prados que passam.
Mas eles passam.

A carruagem:
Bancos de pó,
Cabeças poucas
À janela,
Na pressa
De ver os campos que passam
Pelas esperas moucas.
Deles, talvez minhas.

O bilhete
Não houve quem mo picasse,
O revisor estava à janela
À espera que a espera passasse:
O picador era dela.

Mas desistiu, desistimos. As janelas eram pintadas na parede.